< recipe >

[rayheinrich]

               
                                                               
                                                                    < recipe >
                                                                 
                                                                we're bakers
                                                                my wife and I
                                                                snug in our kitchen
                                                                among the flour and our implements
                                                                the timer set for measuring
                                                                in ticks and dings
                                                                the loaves in hours
                                                                rising
                                                                ruled
                                                                like us
                                                                the leavening
                                                                it rises us as well
                                                                the window
                                                                and its morning sky
                                                                with its cool breath
                                                                the oven and its glow
                                                                we close our eyes
                                                                and open it
                                                                and feel its heat
                                                                our thoughts confined
                                                                to dough and fingers kneading
                                                                punching down the coming loaf
                                                                our thoughts confined
                                                                to thinking all the thoughts
                                                                that touching makes
                                                                that memories upset
                                                                our eyes
                                                                precise and absolute
                                                                the certainty of dough
                                                                its feel
                                                                and here it's almost noon
                                                                the light
                                                                the open window
                                                                with a warmer breath
                                                                the oven stays the same
                                                                our eyes
                                                                and what appears through them
                                                                our view of life
                                                                as life flies out of us
                                                                and what we see
                                                                we see
                                                                and seeing changes
                                                                with the baking loaves
                                                                the light that leaves
                                                                us still alive
                                                                the heat
                                                                the oven
                                                                how the sweat of bodies mocks
                                                                our silly sweating hearts
                                                                we laugh
                                                                like valentines
                                                                like love
                                                                comes pouring in from
                                                                memories invited by the scent
                                                                the loaves again
                                                                the oven and the dinging time
                                                                that must be answered
                                                                yet we stand
                                                                we've stood here
                                                                in this kitchen
                                                                all our lives
                                                                our tiny world
                                                                we follow it
                                                                and listen to
                                                                the language of the cook
                                                                of bakers
                                                                simply making what they make
                                                                ignore the world
                                                                accept its light
                                                                the window and its
                                                                breath much cooler now
                                                                the oven still the same
                                                                but more appreciated now
                                                                the years have come
                                                                they've traveled through us
                                                                made us bakers
                                                                in the shape of loaves
                                                                though now we've firmed
                                                                and settled some
                                                                the clouds
                                                                so deeply colored now
                                                                our eyes connected
                                                                here it comes
                                                                the sunset through our window
                                                                and the timer dings
                                                                the loaves are done
                                                                we're bakers
                                                                and our bread awaits
                                                                 
                                                                            - - -

                                                                    < recipe >
                                                                 
                                                                we're bakers
                                                                my wife and I
                                                                snug in our kitchen
                                                                among the flour and our implements
                                                                the timer set for measuring
                                                                in clicks and dings
                                                                the loaves in hours
                                                                rising
                                                                ruled
                                                                like us
                                                                the leavening
                                                                it rises us as well
                                                                the window
                                                                and its morning sky
                                                                with its cool breath
                                                                the oven with it's hot
                                                                we close our eyes
                                                                and open it
                                                                and feel its heat
                                                                our thoughts confined
                                                                to dough and fingers kneading
                                                                punching down the coming loaf
                                                                our thoughts confined
                                                                to thinking all the thoughts
                                                                that touching makes
                                                                that memories upset
                                                                our eyes
                                                                precise and absolute
                                                                the certainty of dough
                                                                its stickiness
                                                                and here it's almost noon
                                                                the light
                                                                the open window
                                                                with a warmer breath
                                                                the oven stays the same
                                                                our eyes
                                                                and what appears through them
                                                                our view of life
                                                                as life flies out of us
                                                                and what we see
                                                                we see
                                                                and seeing changes
                                                                with the baking loaves
                                                                the light that leaves
                                                                us still alive
                                                                the heat
                                                                the oven
                                                                how the sweat of bodies mocks
                                                                our silly sweating hearts
                                                                we laugh
                                                                like valentines
                                                                like love
                                                                comes pouring in from
                                                                memories invited by the scent
                                                                the loaves again
                                                                the oven and the dinging time
                                                                that must be answered
                                                                yet we stand
                                                                we've stood here
                                                                in this kitchen
                                                                all our lives
                                                                our tiny world
                                                                we follow it
                                                                and listen to
                                                                the language of the cook
                                                                of bakers
                                                                simply making what they make
                                                                ignore the world
                                                                accept its light
                                                                the window and its
                                                                breath much cooler now
                                                                the oven still the same
                                                                but more appreciated now
                                                                the years have come
                                                                they've traveled through us
                                                                made us bakers
                                                                in the shape of loaves
                                                                though now we've firmed
                                                                and settled some
                                                                the clouds
                                                                so deeply colored now
                                                                our eyes connected
                                                                here it comes
                                                                the sunset through our window
                                                                and the timer dings
                                                                the loaves are done
                                                                we're bakers
                                                                and our bread awaits
                                                                 
                                                                            - - -

[ellajam]

Beautiful read, the meter pulls me right along as I go through your day and life with you. I see the sky through your windows, smell the yeast through its stages, feel the warmth.of the room and the company and the mix of the comfort of familiarity, melancholy and satisfaction.

I remember this poem from what I find is an old NaPM thread, it feels as familiar as if I had read it yesterday. A fine poem.

mmmmm in all ways

[RiverNotch]

               
                                                               
                                                                    < recipe > I wonder: why do all your titles seem to be presented like this?
                                                                 
                                                                we're bakers
                                                                my wife and I
                                                                snug in our kitchen
                                                                among the flour and our implements
                                                                the timer set for measuring
                                                                in clicks and dings
                                                                the loaves in hours
                                                                rising
                                                                ruled
                                                                like us
                                                                the leavening
                                                                it rises us as well somehow, this line doesn't speak as cleanly as its sisters.
                                                                the window
                                                                and its morning sky
                                                                with its cool breath
                                                                the oven with it's hot with its hot or with its heat or did the speaker break? but the speaker break just looks clumsy, if intended. otherwise, enhances the wavy nature of the piece.
                                                                we close our eyes
                                                                and open it wavy -- open eyes, open oven, eyes is oven. lovely---
                                                                and feel its heat
                                                                our thoughts confined
                                                                to dough and fingers kneading
                                                                punching down the coming loaf
                                                                our thoughts confined
                                                                to thinking all the thoughts
                                                                that touching makes
                                                                that memories upset
                                                                our eyes
                                                                precise and absolute
                                                                the certainty of dough
                                                                its stickiness not sure if at this stage of the kneading, it should still be sticky, though.
                                                                and here it's almost noon
                                                                the light
                                                                the open window
                                                                with a warmer breath
                                                                the oven stays the same
                                                                our eyes
                                                                and what appears through them
                                                                our view of life
                                                                as life flies out of us
                                                                and what we see
                                                                we see
                                                                and seeing changes
                                                                with the baking loaves
                                                                the light that leaves
                                                                us still alive
                                                                the heat
                                                                the oven
                                                                how the sweat of bodies mocks
                                                                our silly sweating hearts
                                                                we laugh
                                                                like valentines
                                                                like love
                                                                comes pouring in from i like how this is suddenly so enjambed -- feels like a transition. but is it really?
                                                                memories invited by the scent it isn't. the speaker seems to pull back, and the whole thing feels....deft.
                                                                the loaves again
                                                                the oven and the dinging time
                                                                that must be answered
                                                                yet we stand
                                                                we've stood here stop waiting, you'll waste the dough.
                                                                in this kitchen
                                                                all our lives
                                                                our tiny world and then returns, although hints of depth of feeling have been abounding long before, so not a straight shot, surely -- sort of speaks about the scope of the piece, makes it feel all the more like home.
                                                                we follow it
                                                                and listen to
                                                                the language of the cook feels like the cook, the chef, is God, and the bakers are his children -- or perhaps God manifested in the human impulse to love, that is love both ways, the hallowed union of the Church and Christ and the carnal union of the Christ and church.
                                                                of bakers
                                                                simply making what they make
                                                                ignore the world
                                                                accept its light
                                                                the window and its and then another strange break -- hmmm....
                                                                breath much cooler now
                                                                the oven still the same
                                                                but more appreciated now
                                                                the years have come
                                                                they've traveled through us
                                                                made us bakers
                                                                in the shape of loaves
                                                                though now we've firmed
                                                                and settled some
                                                                the clouds
                                                                so deeply colored now
                                                                our eyes connected
                                                                here it comes
                                                                the sunset through our window
                                                                and the timer dings though wasn't it already dinging in "the oven and the dinging time"? the inconsistency feels awful -- perhaps the earlier line, instead of dinging, should be, say, ticking?
                                                                the loaves are done
                                                                we're bakers
                                                                and our bread awaits somehow, i envision a curious blend of an old, old couple tallying every little detail (repetitively, as if to emphasize not the actual things, but what they represent -- rather, how they feel, if things could truly love), and a fresh, fresh couple getting ready (even already in the process of, considering all this heat) to create/creating a child. it's kinda sweet----perhaps the old couple is possessing their younger selves, inflecting experienced memories into new, momentous ecstasies. it still doesn't feel like it's entirely my kind of piece, but eh, lovely nevertheless.
                                                                 
                                                                            - - -

[rayheinrich]

Beautiful read, the meter...

    I LOVE my iamb's.

I remember this poem from what I find is an old NaPM thread, it feels as familiar as if I had read it yesterday. A fine poem.

Yes, well, as NaPM can't be googled anymore and I'd given out its "google name":  rayheinrich recipe
I decided to edit it a bit, paste an image on it, and post it in misc. so it could be found.

... (your excellent crit which resulted in some needed changes)

Kinda long answer to your crit's, so I put it inside pigpen's new (thanks to billy) P.S. button:

"it rises us as well somehow, this line doesn't speak as cleanly as its sisters."

Yes, you're right, but I can't seem to convince myself to let go of its "r", "l" alliteration
with the lines above and the "w" with the line below

"the oven with it's hot with its hot or with its heat or did the speaker break? but the
speaker break just looks clumsy, if intended. otherwise, enhances the wavy nature of the piece."

Oops, that "hot" got left in from a previous version. I'm am SO gonna change it to "glow".
Thanks for pointing that out.

"its stickiness not sure if at this stage of the kneading, it should still be sticky, though."

Picky, picky, picky - and while mine might actually have reverted to stickiness because I added
too much applesauce (i use it instead of water a lot of the time), you are indeed chronologically
right. So I've changed it to "its feel" -- thanks.

"we've stood here stop waiting, you'll waste the dough."

You have no idea how much dough I've wasted... but I usually plow it back into some form of
fault tolerant bread, one that doesn't pride itself on rising -- like farmer's rye or flatbread.

"the language of the cook feels like the cook, the chef, is God, and the bakers are his children --
or perhaps God manifested in the human impulse to love, that is love both ways, the hallowed
union of the Church and Christ and the carnal union of the Christ and church."

Uh, yes, I obviously (in my muti-layered genius) intended all of that.  

But if it's an allusion you want, I'd say it's a reference, an homage to the Greek Goddess Hestia --
she of family/home/hearth/cooking... and sacrificial alters! (My burnt offerings of bread that I
screwed up because I didn't hear my timer ding.)

"the window and its and then another strange break -- hmmm....
breath much cooler now"

Yes, that line should probably be "the window and its breath", but I couldn't resist the hesitation
before "breath" because it connects the reader's breath with the poem's -- kinda kitschy really,
but as long as no one notices, it works... damn, you noticed... well, most people aren't you so I think
I can get away with it.

"and the timer dings though wasn't it already dinging in "the oven and the dinging time"? the
inconsistency feels awful -- perhaps the earlier line, instead of dinging, should be, say, ticking?"

the oven and the dinging time
that must be answered

I ignore "ticks", but I answer dings and my timer gets reset and dings a fair bit as I need reminders
-- ADHD-like and all . And anyway: "ticking time" has been used so many times (always reminds me
of "ticking time-bomb). Putting "not really that dried cherries" in bread can simulate this.

BUT! Just to make you happy, I changed line 6 from "in clicks and dings" to "in ticks and dings"

"and our bread awaits somehow, i envision a curious blend of an old, old couple tallying every
little detail (repetitively, as if to emphasize not the actual things, but what they represent --
rather, how they feel, if things could truly love), and a fresh, fresh couple getting ready (even
already in the process of, considering all this heat) to create/creating a child. it's kinda sweet --
perhaps the old couple is possessing their younger selves, inflecting experienced memories into
new, momentous ecstasies. it still doesn't feel like it's entirely my kind of piece, but eh, lovely
nevertheless."

And uh, yes again, every bit of that was intentional.   Though a couple who's loved to bake bread,
often together, all their lives is totally intentional as that's what I was basing it on -- about their
journey through time -- as it's autobiographically about wife/me. We're not that young at the moment
(together over 40 years -- but it gets easier after a while because you learn to ignore the fact that
your spouse is the most irritating person on earth).

< recipe > I wonder: why do all your titles seem to be presented like this?

    Slightly boring historical answer can be found here:

Long ago, before the Internet, before computers with visual interfaces and mice, I stored my poems in
long text files, about 20 or 40 or so.  If I wanted to find one, say with the title "you", searching on "you"
just wouldn't work.  So I started putting "<  >" around them so they would be easy to search on.  
Years later, when I started posting my poems on Usenet Newsgroup rec.arts.poems,
I started not bothering to change the titles as it made them easier to search on there as well.  
I became known for this, was made fun of, and being a rather perverse person, decided to do it forever.

[CRNDLSM]

This is very good, I like to think of my poems in workshop as marinating

[rayheinrich]

This is very good, I like to think of my poems in workshop as marinating

    Yes, cooking analogies (maybe it's just me) seem so appropriate to poetry.  
    Maybe it's the sensual ambience they both share (or maybe I'm always
    putting off eating because I'm writing and the hunger has caused the
    two to become behaviorally linked. :-) )

    Thanks for reading it - Ray